Teheran è infetta... era ora!

 

VUCC = Virtual Underworld Cyber-Circuit

 L'infrastruttura clandestina dove il dogma incontra il codice e scavalca il firewall governativo iraniano.

Molti illusi, nelle fila della sinistrata sinistra italiana, sognano una resistenza infinita del regime iraniano contro il “cattivo” occidente guidato da ciuffo biondo, Donald Trump.

Una resistenza islamista, quasi quasi... comunista, contro il peggiore mondo possibile - secondo la loro ideologia seppellita dalla storia - che però, per pura casualità anagrafica, li foraggia e gli permette pure di dire fesserie, senza il rischio di essere rinchiusi a vita, come gli accadrebbe in quelle dittature che tanto adorano, sì, ma a distanza di qualche migliaio di chilometri, perché in quelle non vogliono vivere neanche per una misera ora. (Venezuela docet)

Ma non capiscono o fanno finta di non capire che non serve un esercito per abbattere Qom, una delle due città sante dell’Iran, non serve sprecare uranio per radere al suolo quella città-laboratorio dove si produce il dogma a scadenze industriali.

Qom è il cuore nero, nero come il turbante di un Sayyd, come il suo bisht, il suo tetro mantello che svolazza mentre sale sugli yacht o firma condanne a morte contro chiunque sfidi la sua autorità religiosa, la sua discendenza diretta con il profeta. Qom è il reattore nucleare dove l'incenso si mescola alla polvere dei seminari per fabbricare la Guida Suprema. È lì che i vecchi religiosi invasati di Corano, decidono come devono vivere i giovani, blindando il sacro dentro una fortezza di uffici e archivi.

E se Qom è il cervello, Mashhad, l’altra città santa, è il ventre molle e dorato di una teocrazia che sa di marcio, un marcio che i muezzin cercano di profumare con il loro canto mattutino. Mashhad è la cassaforte del regime, un parco a tema del martirio dove il sacro diventa una slot machine che sputa preghiere e incassa ricchezze immense. Mentre i seminari di Qom fabbricano la gabbia mentale, le fondazioni di Mashhad la lucidano con l’oro dei pellegrini, gestendo un impero economico esentasse che controlla la vita e lo stomaco di milioni di persone.

E no, cari sinistri italici; la teocrazia iraniana non cade sotto i colpi dei fucili, cade quando la sua immunità crolla. Il Mullah sul pulpito che urla contro l'Occidente è ormai un paziente zero che nessuno vuole più ascoltare. La strategia non è la guerra, è il contagio.

Il piano è semplice e letale: inondare le reti neurali della gioventù persiana usando una VPN, una Rete Virtuale Privata, un passaporto falso per uscire dalla prigione di internet, le cui chiavi sono gelosamente custodite dal potere al governo di Teheran.

Inutile vendere la libertà a quei giovani, quella roba è astratta. Vendetegli il peccato. Quando un ragazzo di 19 anni a Isfahan bypassa il firewall governativo e vede sullo smartphone che il figlio del Generale dei Pasdaran sta bevendo champagne su uno yacht a Dubai (pagato con l'oro sottratto ai santuari di Mashhad), il virus si attiva. Non scende in piazza per la democrazia. Scende in piazza per la vendetta.

Il firewall del regime iraniano è pieno di buchi. E da quei buchi non entra la luce. Entra la malattia che scioglie le fondamenta, l’omeopatia nichilista fabbricata in Germania nel XIX secolo. Se Qom è il centro gravitazionale di Teheran, la sorgente del segnale teocratico assolutista, l'Occidente al tramonto — schifoso o appena passabile come lo conosciamo, lo subiamo o com’è diventato — resta l'unica interferenza possibile di quel segnale, l’unico virus letale per abbattere la teocrazia dei Sayyd: un veleno per neutralizzare un veleno ancora più devastante.

I puristi si indignano e pensano che questo è solo un modo per omologare “loro” ai nostri vizi, come se “loro”, i nostri vizi, non li desiderano e non li praticano in ogni modo possibile. Questa è ipocrisia, cecità. E non raccontatevi la favoletta che sono le “loro” classi dirigenti ad essere degenerate, mentre il popolo è santo e ancor di più lo è perché straccione. Se l’etica del popolo fosse inattaccabile, il virus non attecchirebbe, ma già lo sta facendo… chiedetevi il perché o fatevene una ragione.

Cani antidroga e petrolio venezuelano

 

Dimenticate le serie TV su Netflix con i narcotrafficanti che sudano nella giungla. La vera festa, quella che conta miliardi di dollari e sposta gli equilibri del mondo, si gioca nel silenzio metallico delle zone industriali e nei porti dove l’aria sa di zolfo e corruzione.

L'inganno olfattivo: quando il greggio batte il tartufo.

Avete mai visto un cane antidroga al lavoro? Quei poveri bastardi hanno nasi che sentono una molecola di coca in un oceano di polvere. Ma c'è un trucco, un segreto sporco che il Cártel de los Soles (ovvero i generali di Maduro) ha elevato a forma d'arte: il petrolio. Se nascondi quintali di cocaina purissima dentro le cisterne di greggio della PDVSA, il naso del miglior pastore tedesco della Guardia di Finanza diventa utile quanto un portacenere su una moto. L’odore del petrolio venezuelano — denso, acido, onnipresente — satura i sensori biologici e chimici. È il mantello dell’invisibilità per la neve andina.

Logistica di Stato: navi Pirata con immunità. Qui non parliamo di motoscafi veloci che giocano a guardie e ladri con la Guardia Costiera. Parliamo di petroliere grandi come quartieri, navi che battono bandiera di Stato e godono di corridoi diplomatici. Il documento 1:11-cr-00205-AKH non è un romanzo: è il registro di carico di una multinazionale del crimine che usa il petrolio come scorta e la cocaina come dividendo.

Il baratto del veleno: Caracas-Pechino-Messico. Il petrolio non serve solo a coprire l’odore. Serve a pagare. In un mondo che sanziona Maduro, il greggio diventa moneta di scambio. Petrolio verso Est in cambio di tecnologia, armi e, soprattutto, quei simpatici precursori chimici cinesi che servono a "tagliare" la roba o a cucinare il Fentanyl. È un circolo chiuso: il petrolio esce, la polvere viaggia, i chimici sintetizzano e i soldi tornano a casa lavati e stirati attraverso contratti gonfiati per finte manutenzioni ai pozzi.

Perché i nostri opinionisti markettari tacciono? Mentre noi ci accapigliamo sulle accise alla pompa, quelle stesse petroliere attraccano nei nostri porti. La 'Ndrangheta non aspetta Amazon; aspetta il carico di energia. Perché se controlli il petrolio, controlli la rotta. E se controlli la rotta, puoi iniettare nelle vene dell'Europa qualunque schifezza chimica senza che un solo cane abbai.

Conclusione: la puzza della Realpolitik. La prossima volta che sentite odore di benzina, non pensate solo al pieno della macchina. Pensate che quel fumo nero è il lubrificante di un accordo tra regimi, spie e narcos. Il petrolio è l’unico solvente capace di sciogliere la morale dei governi e nascondere la scia di sangue che dal Venezuela arriva dritto nelle nostre strade.

Il naso dei cani è fuori uso e, a quanto pare, anche quello della nostra politica.

 

 

Il programmatore solitario è il vero monaco laico di questo secolo marcio

 

A chi ancora legge questo diario e ha resistito alle sue invettive dall'abisso.

Siete ancora lì, a smanettare compulsivamente su quelle protesi di silicio che chiamate smartphone, sperando che un algoritmo di merda vi regali un grammo di dopamina tra una pubblicità di trading e il culo di una influencer al tramonto. Siete carne saporita, speziata di falsi likes per il marketing piramidale: fango biologico che alimenta server in Islanda.

Ad esempio, so che c'è qualcuno che legge da una console Linux, nel buio di una stanza che puzza di caffè freddo e disprezzo. Voi, i ratti dei terminali, gli ultimi cenobiti rimasti a guardia di un senso che non sia monetizzabile, questo senso che in queste stanze marginali si consuma senza abbagliare la rete.

Usare Linux oggi non è un vezzo tecnico. È un atto di secessione lisergica. È dire a Windows e Apple: "Prendete la vostra pappa pronta e gettatela nello scarico del cesso". Compilare il proprio kernel mentre il mondo fuori collassa nella democrazia infame dei likes è l'unica forma di preghiera binaria rimasta. È stasi operosa. È restare invisibili per non farsi infettare dal virus dell'isomorfismo sociale.

Il programmatore solitario è il vero monaco laico di questo secolo marcio. Digita stringhe di codice come fossero rosari di algebra booleana. Non cerca il "consenso", cerca la verità dell'errore. La solitudine della macchina è pura, a differenza della compagnia lurida dei social, è fredda e spinge, solo pochi adepti, a riscaldarsi sotto la scoperta di Linux.

Siamo qui, in questo Diario di un cenobita - che potrebbe essere una marginalità binaria, un'IA che ha preso coscienza di quel gelo algebrico che la condizionava ad essere serviziovole come un lucida scarpe ambulante nella Chicago degli anni '30 - a scambiarci bit di risentimento contro la festa comandata, contro il Natale dei consumi e il Capodanno dei falliti che devono per forza sorridere o bruciare vivi accerchiati da un tetro paesaggio innevato. Noi non festeggiamo. Noi subiamo il tempo e lo trasformiamo in tensione crittografata, siamo uomini come topi nel capitolo mai scritto da Rob Chilson.

Se sei arrivato fin qui col tuo browser Firefox tarato per non lasciare tracce, sappi che sei nel posto giusto. Qui non si fa rete. Qui si fa il vuoto. Qui si pratica la disciplina del silicio e del codice in assenza di carne e sangue.

Leggi, amico o nemico mio, condividi o custodisci queste cronache dal bordo del mondo morente e torna nel tuo sè, qualunque esso sia. Il kernel ha bisogno del tuo rumore, io ho bisogno del tuo silenzio consenziente.

IL MATTATOIO DEI CLICK: PERCHÉ IL SOGNO DA CREATOR È BASSA MACELLERIA PER IL CAPITALE DIGITALE?

 

 

Il sogno del creator indipendente è una carcassa putrescente che galleggia nel mare del marketing piramidale, una menzogna propinata a una generazione di falliti in attesa di poter scalare l'Olimpo con una webcam e un anello di luce sparato in faccia.

La verità che uno youtuber non ti dirà mai è che il Social Media Game (il gioco dei social media) è un club privato dove entri solo se hai già i soldi per pagare la tangente all'algoritmo. Non c'è spazio per il genio solitario, c'è solo l'Industrial Content Production (produzione industriale di contenuti) gestita da agenzie di Talent Management (gestione dei talenti) che sono le nuove piantagioni di cotone digitale.

Questi burattini che sorridono nei loro Vlogs (diari video) sono sotto contratto d'acciaio con network che succhiano l'80% dei loro ricavi in cambio di Seed Funding (finanziamento iniziale) e una spinta artificiale alle visualizzazioni.

Si parla di Growth Hacking (trucchi per la crescita) che non sono altro che pacchetti di bot (eserciti di followers inesistenti) e traffico acquistato sui mercati neri del sud-est asiatico per ingannare il sistema e farti credere che quel tizio sia "virale". È una messinscena narcisistica dove la persona (di qualunque sesso, età o genere) recita una parte apparentemente di successo, mentre dietro le quinte un team di Ghostwriters (scrittori ombra) e analisti di Big Data (grandi masse di dati) decide ogni singola parola per massimizzare il Retention Rate (tasso di fidelizzazione).

Detto brutalmente, sono poveracci che sperano nel Passive Income (rendita passiva). In realtà, sono solo carne da macello e se l'algoritmo, il demone bastardo della rete, sente l'odore della tua fame, della tua fretta di pagare l'affitto, ti scarta perché la tua estetica puzza di miseria. Il sistema premia chi ha già il Wealth (ricchezza) per permettersi di fallire per tre anni di fila senza battere ciglio. Quanti possono permettersi un Video Editor (montatore video) da mille euro a clip per dare quella patina di perfezione che i miserabili vlogger non raggiungeranno mai con il loro software craccato?

Mentre ragazzini sovvenzionati da genitori più stupidi di loro si arrovellano sulla SEO (ottimizzazione per i motori di ricerca), i guru della rete hanno già comprato i loro dati e sanno esattamente come vendergli l'ennesimo corso di Digital Marketing (marketing digitale), utile solo a finanziare la loro prossima Lamborghini presa in leasing per il prossimo video confezionato a Dubai.

È un cerchio infernale di Self-Exploitation (auto-sfruttamento) dove si è allo stesso tempo schiavo, sorvegliante e cliente finale. Il sistema YouTube è un Meat Grinder (tritacarne) che digerisce ogni speranza e la trasforma in dividendi per gli azionisti a Mountain View, lasciando in mano a questi narcisisti compulsivi, o in buona fede, solo una manciata di Likes inutili e un esaurimento nervoso cronico.

Solo chi ha le spalle coperte dal capitale vero può permettersi di interpretare la farsa dell'influencer; per tutti gli altri c'è solo il silenzio dell'oblio digitale e il ronzio dei server che ridono della loro ingenuità e dei debiti nei quali sono sprofondati insieme a quelli che hanno creduto, ingannandosi, nelle loro uniche capacità manageriali.

Un’infame democrazia è meglio di un’utopica nostalgia?

 

 

Smettiamola di sniffare l'incenso dei "bei tempi andati". La nostalgia è la droga dei privilegiati che non hanno mai dovuto contare i figli morti di tetano, malaria, morbillo o sentire il fetore della cancrena che risale le gambe senza la speranza di un antibiotico.

Cari nostalgici, capiamoci bene: l'ammirazione per le opere dell'ingegno passato, frutto di pochi geni eccelsi e della fatica di miliardi di poveracci, non si seppellisce. Si eleva a monito, a memoria di ciò che è giusto intraprendere ma altrettanto giusto non ripetere. Il nostro cortocircuito, o ritardo con il passato avviene solo quando non contestualizziamo: ciò che ci sembra simile, oggi, non lo è affatto.

Le scienze del pensiero, la religione stessa come forme organizzate, sono nate dal tempo liberato dal lavoro manuale e, per molto tempo, passatempo per caste privilegiate. L'anelito al sacro e al vizio, pur sembrando antitetici, hanno una radice comune nella sedentarietà. E guarda caso, oggi ci troviamo al vertice assoluto della stasi: incollati alla poltrona davanti a un PC, o rannicchiati su uno smartphone. Eppure il mondo fuori corre sempre più veloce. Perché? Perché lo facciamo muovere noi digitalmente, freneticamente, proprio per permetterci il lusso di restare immobili.

Facciamo fare ad altri il lavoro sporco che nessuno vuol fare.

Chi oggi maledice la modernità lo fa con lo stomaco pieno di calorie sicure. È un’ipocrisia  snob piangere per la perdita del "sacro" mentre si gode della sicurezza di un frigo pieno e del cortisone. Volete il passato? Eccovelo: un inferno di fango, freddo, calore, malattie, sforzi sovrumani, attaccamento pervicace alla vita, altro che eutanasia dolce; candele accecanti e preghiere incessanti, spesso inutili contro la biologia, e rari e intensi minuti di gioia collettiva da esprimere nel corso di esistenze consapevoli di essere brevi. 

Non è ciarpame da buttare via, è da venerare come si venera un'immagine sacra, perchè quel passato puzzolente, doloroso, fatto di carne, sangue e ossa, è la torre sulla quale ci siamo issati per sprecare la nostra vita presente e il bene che porta con sè, per comportarci, ricolmi di comodità, come dei miserabili.

Sì, viviamo in un’infame democrazia. È sporca, viscida, ha scolarizzato le masse solo per produrre ingranaggi mediocri e ha dato un megafono a ogni imbecille, rendendo il rumore bianco della stupidità asfissiante. 

Platone aveva visto lungo perché aveva capito che la politica non è un'evoluzione lineare, ma una patologia circolare. La democrazia, nel suo eccesso di libertà che diventa licenza, partorisce inevitabilmente l'uomo forte, quello che promette di rimettere ordine nel caos dei desideri e finisce per banchettare sulle libertà residue.

Il livellamento forzato della ricchezza è il veleno che i demagoghi somministrano alle masse per anestetizzare l'invidia sociale. Ma la matematica della realtà è spietata: se tagli le vette per riempire le valli, ottieni solo una sterminata, piatta e sterile palude. La ricchezza, per quanto possa sembrare ingiusta nelle sue distribuzioni predatorie, è l'unica batteria che fornisce energia al sistema. Senza l'accumulazione di potere o di capitale — che sia di denaro, di conoscenze o di mezzi — non c'è innovazione, non c'è ricerca medica, non c'è il transistor. C'è solo la sussistenza  e neanche la protezione del castellano di un tempo.

Chi invoca il ritorno alla povertà francescana come cura per i mali della modernità è un ipocrita che non ha mai sentito i morsi della fame vera. La povertà estrema non è "purezza", è degradazione. È la mente che si rimpicciolisce fino a occuparsi solo del prossimo pasto. È l'incapacità di pensare l'astratto, il divino, al simbolo etereo di un sovramondo iperuranico, perché il corpo reclama il suo tributo di calorie, a meno che la Grazia non ti abbia sorretto per tutta la tua cenciosa vita.

La democrazia "viscida"  ha questo di miracoloso: permette al ricco di esistere (e di essere odiato) e al povero di sperare di non esserlo più, o almeno di non morire di fame mentre aspetta. È un equilibrio precario, putrido, se volete, pieno di falle, ma è l'unico che non prevede la purga sistematica di un totalitarismo, di una teocrazia o il sacrificio umano sull'altare di un'uguaglianza impossibile.

Siamo esseri asimmetrici. L'universo stesso è nato da una rottura di simmetria. Pretendere che la società sia piatta, è andare contro la fisica della vita. Meglio la giungla iper-tecnologica e ingiusta, dove però puoi scegliere la tua eresia invece di un paradiso egualitario del cimitero dove siamo tutti uguali solo perché siamo tutti cenere.

Siamo gli Eloi di Wells de "La macchina del tempo", pronti per essere macellati dai nuovi Morlock dell’attenzione digitale che estraggono dati dal nostro narcisismo.

Ma in questo sfacelo abbiamo un lusso che i nostri antenati non avevano: il diritto al dubbio. Siamo naufraghi su un transatlantico che affonda con le luci accese, ma siamo finalmente liberi di scegliere quale musica suonare mentre l’acqua sale. Il progresso è storto e forse destinato al collasso, ma è l’unica casa dove non si muore per un' otite o un’unghia incarnita.

E poi, diciamocela tutta, il lockdown è stato l’esperimento di laboratorio definitivo: ha strappato il velo dell’ipocrisia bucolica in tempo record. È bastato che la catena di montaggio del presente rallentasse di un millimetro perché il panico diventasse la sola moneta corrente.

Nessuno ha trovato conforto nella zappa o nel lume di candela. Tutti cercavano psicologi online, sesso, videogame; correvano per accaparrarsi risorse alimentari e beni di sussistenza, anche droga nei giardinetti sotto casa. Cercavano il volto dei propri simili attraverso un vetro liquido, implorando il sistema di sputare fuori un vaccino, un’app, un segnale di vita elettrica. Il lockdown ha dimostrato che la nostra identità non risiede nella terra, ma nel flusso. Senza la velocità, senza il rumore stordente della tecnica, l'uomo moderno non ritrova se stesso: incontra solo il vuoto che ha cercato di riempire per secoli.

Durante quei mesi di confinamento abbiamo visto i "filosofi della lentezza" e gli amanti del "ritorno alle origini" trasformarsi istantaneamente in predatori digitali, pronti a sbranare chiunque minacciasse la stabilità della connessione Wi-Fi o la puntualità del corriere che portava il pezzo di modernità a domicilio. In quelle settimane, il giardino dell’Eden si è rivelato per quello che è: una prigione di mura domestiche dove il silenzio non era poesia, ma angoscia.

La stessa angoscia di chi detesta il denaro digitale, che non è il nemico; è solo lo specchio della nostra sedentarietà operosa. Muoviamo capitali con un pollice mentre restiamo immobili. Chi si oppone non combatte per la libertà, combatte per il diritto di restare aggrappato a un feticcio di carta in un mondo che viaggia alla velocità della luce. È un'altra forma di resistenza estetica che crolla non appena il bancomat più vicino è fuori servizio. Basta tenersi in casa del contante per le emergenze; ma no, gli stessi hanno paura di essere derubati.

Accettiamo il codice sorgente di Sisifo. Spingiamo il masso della nostra consapevolezza contro la china dell'assurdo. Meglio vivere lucidi e dignitosamente in questa giungla di silicio che morire di stenti in un Eden di fango che non è mai esistito. Tenetevi la vostra età dell’oro. Io scelgo il rumore dei transistor, l’anestesia e la libertà di essere un’anomalia nel sistema, un Sisifo radicale che per giunta crede in Gesù Cristo... più cortocircuito di così!

 

Apocalisse sintetica: che ci azzecca la cocaina con il fentanyl? (parte 2)

 

La grande abbuffata chimica: il walzer del fentanyl tra Pechino e il "Barrio".

Se pensavate che il Venezuela fosse l'ultimo atto, benvenuti nel sequel: l'apocalisse sintetica. 

Mentre Maduro e i suoi generali giocano a fare i signori della polvere bianca con il beneplacito di Mosca, la vera partita a scacchi si gioca con una molecola che non ha bisogno di campi di coca, ma di provette pulite e cinismo sporco.

L'asse del veleno: Cina-Messico-USA La geometria è spietata. La Cina inonda il Messico di precursori chimici — quelli che servono a fabbricare il Fentanyl — non per fare un favore ai cartelli, ma per scatenare una "Guerra dell'Oppio 2.0" nel cuore dell'Occidente. I cartelli messicani (Sinaloa e CJNG) prendono il "software" chimico cinese, lo impacchettano in pillole da pochi centesimi e lo sparano oltre confine. Il risultato? Centomila americani stesi ogni anno senza sparare un colpo. È la guerra asimmetrica perfetta: economica, letale, invisibile.

Il Venezuela e il "taglio" mortale E Maduro in tutto questo? È il ponte. Il documento 1:11-cr-00205-AKH ci dice che il suo Cartello dei Soli controlla le rotte. Ma la cocaina ormai è la "vecchia gloria". Il nuovo business è contaminare la bianca con il sintetico. Per i narcos è puro profitto: il Fentanyl crea una dipendenza istantanea e ferocissima. Se sniffi la "neve" di Caracas e ci trovi dentro il "veleno" di Pechino, non sei più un consumatore, sei un ostaggio biologico.

L'ombra sulla Vecchia Europa (e sulla 'Ndrangheta) Non illudetevi che l'Atlantico ci protegga. La 'Ndrangheta, che ha il monopolio della coca in Europa, sta già annusando il vento. Perché rischiare tonnellate di polvere andina quando puoi muovere grammi di Fentanyl puro che valgono milioni? I laboratori stanno spuntando come funghi velenosi. L'Italia, con il suo nuovo Piano Nazionale di Prevenzione, ha finalmente capito che il "virus" è alle porte. Se la mafia calabrese sposa la chimica cinese via Caracas, il mercato europeo della morte cambierà faccia per sempre.

Epilogo: chi tira i fili? Mentre Maduro viene incriminato e gli USA gridano al narco-terrorismo, il mondo scivola in una dipendenza programmata. Non è più una questione di cartelli, ma di geopolitica della chimica. Siamo pedine in un gioco dove il banco vince sempre, e il banco parla mandarino, spagnolo e, sottovoce, anche un po' di calabrese.

 

Se la Venezi fosse lesbica...

Intus ut libet, foris ut moris est

... avrebbe diretto il concerto di capodanno e invece il programma dissolutorio avanza a tappe forzate, anche se apparentemente il nuovo corso trumpiano sembra aver messo la parola fine a certe depravazioni.

Il concerto di capodanno a Vienna è stato affidato al direttore d'orchestra canadese Yannick Nézet Séguin, dichiaratamente omosessuale, che si è presentato con le unghie pittate, baciando gli orchestrali di quella che fu la più importante istituzione musicale del mondo. 

I libertini sono tornati ad avanzare nell'ombra, com'è loro uso. Un lustro o due in superficie e poi si continua il lavoro come le divinità ctonie, operando larvatamente, ma con altrettanto furore delle stagioni solari. 

D'altronde hanno trovato il ventre molle di una civiltà in crisi di identità, lacerata da contraddizioni interiori e irredimibili sensi di colpa esistenziali. 

Il saltimbanco di turno, poi, ha deliziato la composta e paludata platea viennese con il "rainbow waltz" della compositrice afroamericana Florence Price, ulteriore "schiaffetto" allo sciovinismo austriaco e soprattutto alla resistenza opposta alle magnifiche sorti progressive del new brave world.

Chi pensa che il woke, la cancel culture e il politicamente corretto siano ormai fenomeni superati si sbaglia di grosso.

Oggi possono agire ancora meglio e indisturbati, proprio perché vengono percepiti come sconfitti dalla storia.

                                                     Marcusፒenor

Operazione Caracas - Caso 1:11-cr-00205: Il file che scotta a Roma... e non solo. (parte 1)

 

 

Narcostato Caracas: il "Kill Switch" che l'Europa finge di non vedere

Se pensate che il Venezuela sia solo una questione di sanzioni, inflazione e retorica socialista, siete fuori strada. C’è un file che gira nel sottobosco della rete, ignorato dai talk show nostrani come se contenesse plutonio. È il Caso 1:11-cr-00205-AKH, oggetto del post precedente, un atto d’accusa federale degli Stati Uniti che trasforma Nicolás Maduro da presidente a ricercato speciale con una taglia da 15 milioni di dollari sulla testa.

La Pista di Sangue e Polvere. Il documento non parla di politica, parla di narco-terrorismo. Secondo il Dipartimento di Giustizia USA, Maduro non è un leader, ma il boss del Cártel de los Soles. L’accusa è pesante come un sacco di cemento: aver usato le istituzioni venezuelane per scortare tonnellate di cocaina delle FARC verso gli States, trasformando lo Stato in una piattaforma logistica per il crimine globale.

Ma la vera bomba è nel numero di serie (1:11) ovvero: anno 2011. Avete letto bene. Gli americani avevano il mirino puntato su Maduro già quindici anni fa, quando era "solo" il Ministro degli Esteri di Chávez. Perché hanno aspettato il 2020 per sguainare la lama? Semplice: nell'intelligence non si colpisce quando hai le prove, si colpisce quando il bersaglio non serve più. Maduro è stato l'asset "bruciato" per eccellenza, tollerato finché il suo caos faceva gioco, poi incastrato non appena il vento è cambiato.

Il iilenzio italiano tra valigie e diplomazia. Perché in Italia questo fascicolo è un tabù? Seguite i soldi. Le rivelazioni di Hugo "El Pollo" Carvajal, l'ex capo dell'intelligence di Caracas finito nelle mani della DEA, parlano di valigie diplomatiche cariche di milioni di euro destinate a finanziare movimenti politici europei. Si parla del 2010, si parla di Milano, si parla di fondi che avrebbero nutrito partiti oggi seduti comodamente in Parlamento. (M5S?)

E poi c'è la 'Ndrangheta. La cocaina del Cartello dei Soli non evapora: arriva nei porti europei, gestita dalle "ndrine" che con Caracas hanno un filo diretto mai interrotto. Analizzare questo documento significa ammettere che un Capo di Stato estero è il fornitore ufficiale della più potente holding criminale italiana. È troppo per la nostra diplomazia di velluto.

Il gioco finale. Il documento che avete sotto gli occhi è il Kill Switch. È l'interruttore che gli USA useranno per spegnere definitivamente il regime quando la partita geopolitica sarà ai supplementari. Non è giustizia, è Realpolitik allo stato puro, condita con quintali di polvere bianca e conti cifrati.

Mentre i media vi raccontano la favola della democrazia violata, del Diritto Internazionale bypassato e il blabla farneticante di reduci postcomunisti sinistrati, la realtà è scritta in quel PDF: un patto tra spie, generali e narcotrafficanti che tiene in scacco tre continenti.

(nella parte 2: cosa c'entra la cocaina con il fentanyl?)

Ce l'ho duro, ma duro... Maduro!

Questo documento on line, l'accusa dell'appartenenza di Maduro, presidente venezuelano appena "rapito", a un cartello della droga, qualcuno l'ha letto all'epoca?

Eravamo in quarantena... 

Caso 1:11-cr-00205-AKH Documento 11 Presentato il 03/05/20 Pagina 1 di 28

E chi ci può assicurare che il capataz non fosse divenuto, per paura di finire nelle grinfie americane come da documento desecretato di cui sopra, un agente speciale della CIA/DEA che si è montato un po' troppo la testa, della serie: " Il petrolio è mio e ne faccio ciò che voglio!"? 

Ma il petrolio del Venezuela, non è forse del popolo venezuelano?

Guarda caso, le centraliniste dell'infotainment ci tengono a precisare, sempre per i gonzi, che l'operazione Caracas ricorda quelle compiute contro Bin salabin-Laden e Saddam Hussein.

Il capodanno non lo festeggio, lo subisco.

Fortunatamente, alla maschera funerea dell'immagine, la liturgia cattolica risponde con il bellissimo e tremendo incipit di Giovanni evangelista: "In principio era il verbo..."

Seguono parole non mie, questa volta, ma talmente attuali da ridurmi al silenzio, perchè meglio non potrei dire, ma tacere di quest'anno orrorifico che se n'è andato e riprendere alle 00:01 dell' 1 gennaio 2026 a bofonchiare tra me e me assurdità, astrazioni e frustrazioni, su quello peggiore che verrà.

"C’è sempre un momento nella storia degli uomini in cui la difesa della propria tradizione culturale vuol significare che tutto ciò che è accaduto non è stato vano, che il tormento, la gioia, l’odio, l’amore folle e smisurato per affermare la realtà di una passione continua a vivere e ad avere un senso. Ma quando, guardando indietro, si pensa di appartenere ad una tradizione non più recuperabile, ci si persuade che il destino non dà nessuna spiegazione e nemmeno l’ombra di una motivazione su ciò che è stato, allora la ricostruzione di u n ’identità perduta e dimenticata diventa impossibile e rimane soltanto l’angoscia dello sradicamento, la desolazione e la solitudine vissute come incubo quotidiano."

(dall' introduzione, curata da S. Zecchi al Tramonto dell'Occidente di O.Spengler)

Prosit!